Marreticídio

As dores são invisíveis, vãs.

Os gritos são digeridos, esquecidos.

O bater no peito, dói de jeito!

O sangue que corre pra dentro,

Afoga o corpo sedento,

Que inerte caminha,

Ao vento, ao relento.

O som em silêncio bate,

Martela, esmaga nossos pés,

Os pais das batidas sem medo,

Trituram os planos do bem,

E plantam as flores que vem.

Flores de horrores e terrores,

De despedidas negras. Dores!

O menino malvado marreta.

Enquanto trama o calvário,

De gente que vive o bom,

A cada passo, sanguinário!

Sua pança enche e incha,

Do pão de filhos das Pedras,

Sua fome de dores alheias,

É do tamanho de suas serras.

  

Estamos escolhidos por fim,

Por eles para por ai vagar,

E nas suas pancadas que ardem

Vidas se perdem a clamar.

Chorar...

Sonhar..